Já não corre água da fonte
Nem o cântaro
Mata a sede
Do homem que vem do monte.
Teu poial
É a marca
Do tempo que passa
Tuas pedras moídas
Denunciam
O sofrimento das gentes de outrora
Onde a água
Que é vida
À cabeça era trazida
No cansaço
Do trabalho árduo
Na procura do pão
Para a boca dos filhos
No trilhar
Do sofrimento
De pobre ter nascido.
Já não corre água na fonte!
Maria Antonieta Oliveira
Infelizmente voltaremos ao mesmo, quem sabe daqui a umas décadas não sejam mais felizes os vindouros que estes de agora?
ResponderEliminarVês como recordo com saudade esses tempos da ída à fonte com a cantara levada à cabeça? Pois eu era feliz e a pobreza nem me incomodava...
gostei de ler fez-me saudade.